EL BESO

El primer ósculo es

Como una estrella fugaz.

Nos deslumbra con su luz.

Ninguno ha brillado igual.

Quizá porque fue robado?

Quizá por aquel temblar?

O quizá por deseado.

Nunca lo podrás borrar.

Cuando repasas tu vida.

Valoras con sobriedad.

Lo que te produjo, dicha.

Lo que te produjo mal.

Y lo vas almacenando.

En recóndito lugar.

Para echar mano de ello

Si lo quieres, desterrar.

Pero perviven los sueños.

Nada nos cuesta soñar.

Cuando le pones empeño.

Con ansias, de pubertad.

( Bruma )

ELLA

Que harìa yo, con tanta luz.

Que se ha colado en mi vida.

Ella es la cara y la cruz.

Que da sentido a mi vida.

Ella es como un cascabel.

Ella es una campanilla.

Que con sus ojos me atrapa.

Y me colma de sonrisas.

Ella es como un angelote.

Con su cara regordita.

Unas pestañas muy largas.

Y una boca chiquitita.

Ella ha llegado dispuesta.

A colmarme de alegrías.

Ya que me acecha el Ocaso.

Y mi estancia en este Mundo.

Puede tornarse cortita.

Ella me entiende, me habla.

Aunque palabras, no diga.

Y me impregna en su perfume.

Con rastros de Malvasía.

Mirando la lloro a veces.

 Pero lloro, de alegría

Cuando la acuno en mis brazos.

Me torno en otra, Lucía.

(Bruma) 

DON LANGOSTINO

Lloraba Don Langotino
La noche de Noche Buena.

Que cruel es mi destino.

Pues me engullen en la cena.

Unos, con la salsa rosa.

Otros, con la mahonesa.

Por qué haya nacido un niño.

Se ha de liar tanta gresca?

 Comen hasta reventar.

De la oración ni se acuerdan.

Yo no les oigo rezar.

Solo de llenar la cesta.

De turrones, mazapán.

De pularda, de ventresca.

De buenos, vinos, licores.

 Adornan muy bien la mesa.

Y hasta se pone  un Belém.

Mas la cesta de la compra.

No lleva una pandereta.

Ni se coge un almirez.

Que nos tocó de la abuela.

Ni se eleva la cantata.

Que el niño Jesús espera.

Cuando han llenado la panza

Se asienta la modorrera.

 El niño vuelve la vista.

 Al árbol que parpadea.

Y le da las buenas noches.

Tal vez mañana, me vean.

( Bruma )

AÑO NUEVO VIDA NUEVA.

Año Nuevo vida nueva
Se dice al Año pasar.

La vida no es nunca nueva.

Ni la vida sigue igual.

La vida cambia envejece.

En el seno maternal.

Se nace con nueve meses.

Comienza la cuenta atrás.

El Año empieza lo mismo.

Y el que viene sigue igual.

Es un recuento de instantes.

De fechas a señalar.

Ya de momento felices.

Ya los de no, recordar.

Todos dejaron su huella.

Para bien o para mal.

Y de todos aprendimos.

Sin descanso a caminar.

Que el Cosmos sigue girando.

Viendo los años, pasar

( Bruma )

LOS MAGOS DE ORIENTE

Tres Regios Magos de Oriente.

A lomos de sus camellos.

Vienen a adorar a un niño.

Atravesando el desierto.

Cargaditos de regalos.

Hacia belén van directos

Porque un Estrella los guía

Cuando pinta bruno el Cielo.

Han de venir muy cansados.

Con ese gran cargamento.

Largas jornadas de marcha.

Porque Belén, cae lejos.

Un siroco enloquecido

Soplando muy malos vientos.

Les ha derramado el Oro.

La mirra está por el suelo.

Y el Incienso evaporado.

Con el grueso de la arena.

Se termina confundiendo.

Mas las férreas Majestades

No se arredran con el viento.

Siguen el rastro de un Ángel.

Y la estrella Matutina.

Aunque vaya el paso lento.

Iban caminando tristes.

Pues los regalos perdieron.

Y llegados al portal.

Junto a la madre de Dios.

Sus zurrones van, creciendo.

Todo el oro apareció

La mirra volvió a surgir.

Y cuando el Incienso ardió

El niño Jesús, alegre.

A los tres, les sonrió.

( Bruma 

LA MULA Y EL BUEY

La mula le dijo al buey

Deja el tajo y sal corriendo.

Que nos vamos a Belén

Que un portal desgarbado.

La Virgen está pariendo

Y me ha dicho un angelito

Que no hay lumbre, bajo el techo.

Vámonos a calentarles.

Que San José un poco sieso…

No quiso pedir favores.

Ni alarmar a lugareños.

Ni dar motivos a Herodes.

Para enfurecer, su ceño.

Hay que salvar a ese niño.

Nos pondremos junto a él.

Nuestro calor, le daremos.

Mientras llegan los pastores.

Que avisados les tenemos.

Los Reyes vendrán más tarde.

Porque vienen de muy lejos.

De un lugar llamado Oriente.

A adorar a nuestro Neno.

Pero no estará caliente.

Si nosotros no lo hacemos.

Vamos deprisa valiente.

Que nos espera Jesús.

No me seas impaciente.

Que corro menos que tú.

Y el rorro, estará sonriente

Cuando yo le cante… múúú...

( Bruma )

LA CENA DE NOCHE BUENA

Ya no se escuchan zambombas.

  Tampoco las panderetas.

Ni se ensayan villancicos.

Para amenizar las fiestas.

Ponemos belén y árbol.

Nos mola importar maneras.

Acogemos tradiciones.

Y desechamos las nuestras.

La cena luce impecable.

Y de viandas repleta.

No nos faltará de nada.

Sobre  el mantel de la mesa.

Y el evento, se desluce.

Pues no sabe a Noche Buena.

Y Jesús empequeñece.

Sin cánticos de la tierra.

Y en la tibieza, perece.

( Bruma )

NUESTRO PASO POR LA VIDA

Nuestro paso por la vida. 

Es como huella en el agua 

Se borra cuando morimos.

Por la crecida inundada.

Para que su rastro quede.

Has de grabarla en pizarra.

Y has de haber pisado fuerte.

Para verla, señalada.

Habrás usado un cincel.

En cada paso que dabas.

Esculpiendo en su hendidura.

Para que siga, labrada.

Y otros persigan su rastro.

Alabando tus, pisadas.

Nada puede haber mejor.

Que vereda apisonada.

Para dejar un pista.

Sobre una piedra rodada.

Que el tiempo no la borró.

Allí se quedó, atrapada.

( Bruma )

DE VARIO PINTOS COLORES

En alfombras de colores.

Convertimos nuestros años.

A veces muy luminosos.

Otras, de negro azulado .

Buscamos un colorido.

Con ansias hasta encontrarlo.

Pero no damos con él.

Cuando lo andamos, buscando.

Es la paleta, el pincel.

El que muestra nuestros rasgos.

Y una explosión de colores.

Que nuestros pasos, dejaron.

No te canses de pintar.

Aunque emborrones el cuadro.

Pintes bien o pintes mal.

O el caballete sea malo.

Es tu vida la que plasmas. 

Son esos años andados.

Y no cabe el retroceso.

Nunca se borra el pasado.

Ni tampoco, se restaura.

Mas no, quedará olvidado.

( Bruma )

DEL CIELO NOS HA LLEGADO

Del Cielo nos ha llegado
Una niña, sandunguera.

Ángela la hemos llamado.

Ni más bonita, la hubiera.

Mueve con garbo sus manos.

Y agarra todo con fuerza.

“Pa“ mi  va a ser bailaora.

Por esos brazos, sus muecas.

Como retuerce sus dedos.

En lo alto, su cabeza.

Y ese vaivén de sus manos.

Que nunca las deja quietas.

Angela es, cual angelote.

Que el fiel Murillo pintase.

Con unos ojos muy dulces

Y unos piececitos grandes.

Mi niña alegre, sonríe.

Con la teta de su madre.

Los arrullos de sus tías.

El candor de sus abuelos.

Y el biberón, de su  padre.

( Bruma )

SI TE DICEN QUE MORÍ

Si te dicen que morí.

Alegra te por mi muerte.

Todos hemos de morir.

Cuando el momento nos llegue.

Pregunta como viví.

Y como quedó mi suerte.

Te dirán que fui feliz.

Porque pude conocerte.

La vida no es cuanto vives.

Mas sí como la viviste.

Como cumpliste ilusiones.

La gente que conociste.

Si diste todo de ti.

Las vivencias que tuviste.

Si te abandonaste al otro

Original cual naciste.

Si es así marcha tranquilo.

Que tu estancia fue dichosa.

Y aunque te parezca ruin.

Viviste, de forma, honrosa.

( Bruma )

LA MENTIRA

Con el pasar de los años.

Me he vuelto muy descreída.

Ya no creo, en lo que veo.

Aborrezco la mentira.

Me lo están pintando blanco.

Y el negro, me lo destripa.

Yo no sé si es mi vejez.

Que mi sentir resucita.

Pero cojo a un mentiroso.

En la línea de salida.

Que hace gala del trofeo.

Sin la distancia, cumplida.

En esta recta cambiante.

Hasta puedo mentir yo.

Que la mentira me irrita.

Mas… soy cual vil pecador.

Me deshago de ese don.

Porque es otro quien me incita.

Nos mientes los gobernantes.

Los músicos y danzantes.

Nos miente el Papa, el prior.

Y hasta el cura de la ermita.

Unos mienten por rutina.

 Otros van, tras de la guita.

Que yo no persigo nada.

Mas la mentira, me irrita.

Y seguirá entre nosotros.

Mientras el Orbe, resista.

( Bruma )

ME QUEDA YA POCO TIEMPO

Temo que en muy pocos años

Tenga que llegar a vieja.

No por perder lozanía

Si, por perder la cabeza.

Dejar de saber quién soy

De no escribir cosas nuevas

Y no otear desde lejos.

El vaivén que trae y que lleva

Se tornará mi sonrisa,

Por otra sonrisa nueva.

Miraré pasar los días.

Desde una silla de ruedas.

Porque ya mis pies cansados.

No pisarán las veredas.

Me acordaré de lo antiguo.

Que lo nuevo aquí se queda.

De fulano y menganito.

De cuando iba a la escuela

Y del sermón que mi madre

Me daba “pa” que comiera.

Yo era mala comedora.

Mas como alumna fui, buena.

Arrastraba pocas chichas.

Hasta que parí a mis nenas.

Y me convertí en Leona.

Protegiéndolas a ellas.

Y en medio de esta sabana.

Voy llegando a ser abuela.

De una pequeña leoncita.

Que en pocas semanas llega.

No sé, si estaré a la altura.

O perderé la cabeza.

Por esta niña bendita.

Por esta feliz, proeza.

( Bruma )