Con el pasar de los años.
Me he vuelto muy descreída.
Ya no creo, en lo que veo.
Aborrezco la mentira.
Me lo están pintando blanco.
Y el negro, me lo destripa.
Yo no sé si es mi vejez.
Que mi sentir resucita.
Pero cojo a un mentiroso.
En la línea de salida.
Que hace gala del trofeo.
Sin la distancia, cumplida.
En esta recta cambiante.
Hasta puedo mentir yo.
Que la mentira me irrita.
Mas… soy cual vil pecador.
Me deshago de ese don.
Porque es otro quien me incita.
Nos mientes los gobernantes.
Los músicos y danzantes.
Nos miente el Papa, el prior.
Y hasta el cura de la ermita.
Unos mienten por rutina.
Otros van, tras de la guita.
Que yo no persigo nada.
Mas la mentira, me irrita.
Y seguirá entre nosotros.
Mientras el Orbe, resista.
( Bruma )
