viernes, 21 de diciembre de 2018

LOS MAGOS DE ORIENTE

Tres Regios Magos de Oriente.
A lomos de sus camellos.
Vienen a adorar a un niño.
Atravesando el desierto.

Cargaditos de regalos.
Hacia belén van directos
Porque un Estrella los guía
Cuando pinta bruno el Cielo.

Han de venir muy cansados.
Con ese gran cargamento.
Largas jornadas de marcha.
Porque Belén, cae lejos.



Un siroco enloquecido
Soplando muy malos vientos.
Les ha derramado el Oro.
La mirra está por el suelo.

Y el Incienso evaporado.
Con el grueso de la arena.
Se termina confundiendo.
Mas las férreas Majestades

No se arredran con el viento.
Siguen el rastro de un Ángel.
Y la estrella Matutina.
Aunque vaya el paso lento.

Iban caminando tristes.
Pues los regalos perdieron.
Y llegados al portal.
Junto a la madre de Dios.
Sus zurrones van, creciendo.

Todo el oro apareció
La mirra volvió a surgir.
Y cuando el Incienso ardió
El niño Jesús, alegre.
A los tres, les sonrió.
( Bruma 

LA MULA Y EL BUEY


La mula le dijo al buey
Deja el tajo y sal corriendo.
Que nos vamos a Belén
Que un portal desgarbado.
La Virgen está pariendo
Y me ha dicho un angelito
Que no hay lumbre, bajo el techo.

Vámonos a calentarles.
Que San José un poco sieso…
No quiso pedir favores.
Ni alarmar a lugareños.
Ni dar motivos a Herodes.
Para enfurecer, su ceño.

Hay que salvar a ese niño.
Nos pondremos junto a él.
Nuestro calor, le daremos.
Mientras llegan los pastores.
Que avisados les tenemos.

Los Reyes vendrán más tarde.
Porque vienen de muy lejos.
De un lugar llamado Oriente.
A adorar a nuestro Neno.

Pero no estará caliente.
Si nosotros no lo hacemos.
Vamos deprisa valiente.
Que nos espera Jesús.

No me seas impaciente.
Que corro menos que tú.
Y el rorro, estará sonriente
Cuando yo le cante… múúú...
( Bruma )



miércoles, 19 de diciembre de 2018

LA CENA DE NOCHE BUENA



Ya no se escuchan zambombas.
  Tampoco las panderetas.
Ni se ensayan villancicos.
Para amenizar las fiestas.

Ponemos belén y árbol.
Nos mola importar maneras.
Acogemos tradiciones.
Y desechamos las nuestras.

La cena luce impecable.
Y de viandas repleta.
No nos faltará de nada.
Sobre  el mantel de la mesa.

Y el evento, se desluce.
Pues no sabe a Noche Buena.
Y Jesús empequeñece.
Sin cánticos de la tierra.
Y en la tibieza, perece.

( Bruma )

domingo, 25 de noviembre de 2018

NUESTRO PASO POR LA VIDA


Nuestro paso por la vida. 




Es como huella en el agua 
Se borra cuando morimos.
Por la crecida inundada.

Para que su rastro quede.
Has de grabarla en pizarra.
Y has de haber pisado fuerte.
Para verla, señalada.

Habrás usado un cincel.
En cada paso que dabas.
Esculpiendo en su hendidura.
Para que siga, labrada.


Y otros persigan su rastro.
Alabando tus, pisadas.
Nada puede haber mejor.
Que vereda apisonada.

Para dejar un pista.
Sobre una piedra rodada.
Que el tiempo no la borró.
Allí se quedó, atrapada.

( Bruma )

DE VARIO PINTOS COLORES

En alfombras de colores.
Convertimos nuestros años.
A veces muy luminosos.
Otras, de negro azulado .

Buscamos un colorido.
Con ansias hasta encontrarlo.
Pero no damos con él.
Cuando lo andamos, buscando.

Es la paleta, el pincel.
El que muestra nuestros rasgos.
Y una explosión de colores.
Que nuestros pasos, dejaron.

No te canses de pintar.
Aunque emborrones el cuadro.
Pintes bien o pintes mal.
O el caballete sea malo.

Es tu vida la que plasmas. 
Son esos años andados.
Y no cabe el retroceso.

Nunca se borra el pasado.
Ni tampoco, se restaura.
Mas no, quedará olvidado.

( Bruma )

jueves, 15 de noviembre de 2018

DEL CIELO NOS HA LLEGADO



Del Cielo nos ha llegado
Una niña, sandunguera.
Ángela la hemos llamado.
Ni más bonita, la hubiera.
Mueve con garbo sus manos.

Y agarra todo con fuerza.
“Pa“ mi  va a ser bailaora.
Por esos brazos, sus muecas.
Como retuerce sus dedos.
En lo alto, su cabeza.

Y ese vaivén de sus manos.
Que nunca las deja quietas.
Angela es, cual angelote.
Que el fiel Murillo pintase.
Con unos ojos muy dulces
Y unos piececitos grandes.


Mi niña alegre, sonríe.
Con la teta de su madre.
Los arrullos de sus tías.
El candor de sus abuelos.
Y el biberón, de su  padre.

( Bruma )

martes, 30 de octubre de 2018

SI TE DICEN QUE MORÍ


Si te dicen que morí.
Alegra te por mi muerte.
Todos hemos de morir.
Cuando el momento nos llegue.

Pregunta como viví.
Y como quedó mi suerte.
Te dirán que fui feliz.
Porque pude conocerte.

La vida no es cuanto vives.
Mas sí como la viviste.
Como cumpliste ilusiones.
La gente que conociste.

Si diste todo de ti.
Las vivencias que tuviste.
Si te abandonaste al otro
Original cual naciste.

Si es así marcha tranquilo.
Que tu estancia fue dichosa.
Y aunque te parezca ruin.
Viviste, de forma, honrosa.

( Bruma )

jueves, 25 de octubre de 2018

LA MENTIRA


Con el pasar de los años.
Me he vuelto muy descreída.
Ya no creo, en lo que veo.
Aborrezco la mentira.

Me lo están pintando blanco.
Y el negro, me lo destripa.
Yo no sé si es mi vejez.
Que mi sentir resucita.

Pero cojo a un mentiroso.
En la línea de salida.
Que hace gala del trofeo.
Sin la distancia, cumplida.

En esta recta cambiante.
Hasta puedo mentir yo.
Que la mentira me irrita.
Mas… soy cual vil pecador.

Me deshago de ese don.
Porque es otro quien me incita.
Nos mientes los gobernantes.
Los músicos y danzantes.

Nos miente el Papa, el prior.
Y hasta el cura de la ermita.
Unos mienten por rutina.
 Otros van, tras de la guita.

Que yo no persigo nada.
Mas la mentira, me irrita.
Y seguirá entre nosotros.
Mientras el Orbe, resista.

( Bruma )

lunes, 15 de octubre de 2018

ME QUEDA YA POCO TIEMPO


Temo que en muy pocos años
Tenga que llegar a vieja.
No por perder lozanía
Si, por perder la cabeza.

Dejar de saber quién soy
De no escribir cosas nuevas
Y no otear desde lejos.
El vaivén que trae y que lleva

Se tornará mi sonrisa,
Por otra sonrisa nueva.
Miraré pasar los días.
Desde una silla de ruedas.

Porque ya mis pies cansados.
No pisarán las veredas.
Me acordaré de lo antiguo.
Que lo nuevo aquí se queda.

De fulano y menganito.
De cuando iba a la escuela
Y del sermón que mi madre
Me daba “pa” que comiera.

Yo era mala comedora.
Mas como alumna fui, buena.
Arrastraba pocas chichas.
Hasta que parí a mis nenas.
Y me convertí en Leona.
Protegiéndolas a ellas.

Y en medio de esta sabana.
Voy llegando a ser abuela.
De una pequeña leoncita.
Que en pocas semanas llega.

No sé, si estaré a la altura.
O perderé la cabeza.
Por esta niña bendita.
Por esta feliz, proeza.

( Bruma )

lunes, 10 de septiembre de 2018

PARECE QUE ESTÁ DORMIDO


Parece que está dormido
Parece que está soñando
Le dijo que se moría
Con sus dos ojos cerrados.
Le puso falsa sonrisa.
Tragándose, lo tragado
Contestando le rotunda.
Para mí, que estás chalado.
Te has muerto tu alguna vez?
Estuviste al otro lado?
No estuve, pero lo sé

Lo sé porque fui llamado
Y tengo que responde
Porque yo soy muy bragado
Tendré que hacerme presente

Sin equipaje de mano.
Y dar cuentas al Eterno
Porque me ponga a su lado.
Sé que no he sido devoto
Que tendré que ser juzgado

Y poner en la balanza
Mis hecho buenos y malos
Tengo que hacer el camino
Y no podré hacerlo andando

Iré montado en corceles
Atalajados de blanco.
Derecho hacia las alturas.
Por entre nubes, volando

Y no llamaré a la puerta
Mi padre me está esperando
Con los brazos extendidos.
Porque he sido perdonado.

( Bruma )

YO TUVE UNA HUERTA UN DÍA


Yo tuve una huerta un día.
En ella me recreaba
Aprendí a plantar judías.
Y en Mayo, a recoger habas.
Vi florecer los pepinos
Y engordar a las manzanas
Y una solera de fresas
Sonrosadas
Cerca el agua
De una poza con un chorro
Que de la sierra bajaba
Regaba las guindilleras.

Las tomateras con ramas
Pa que al tomate en su lecho
 El agua no le dañara.
Con el líquido sobrante.

Las higueras se regaban, 
con perales y nogales.
Para que el fruto llegara.
También arranqué
Patatas

Bajo tierra, con la azada.
Pero con mucho cuidado
Pa que no se lastimaran.

También teníamos cebollas.
Que requerían mucha agua.
Para que dulces, jugosas.
Aliñaran las matanzas.

Juntas con las calabazas.
Que también eran regadas.
Dando unos frutos enormes
Porque hasta arrobas pesaban.

Cuando llegaba el Otoño
La despensa rebosaba.
Y el semillero de coles
Ya estaba para plantarlas.

Esperando a que los hielos
Los repollos, engordaran.
 Y animasen los pucheros.
 Con aliños, De matanza.

( Bruma )

sábado, 8 de septiembre de 2018

LA MORENITA



Es la Virgen Morenita
Patrona de Extremadura
Bajo su manto cobija.
A los niños con dulzura.
En ese lugar agreste
Que en Guadalupe se asienta.


Tiene nuestra Virgencita.
Un lugar privilegiado.
Entre sierras y floresta.
Los devotos extremeños.
A la Madomna le ruegan.

Peregrinando a su ermita.
Abrumandola de ofrendas.
Por los dones concedidos.
Celebrando una gran fiesta.

Unos, van a darle gracias.
Otros, a que les conceda.
Algún favor imposible.
Que no compran las monedas.

La llevan en procesión.
Y los coros regionales.
La llevan con alegría.
Los cantares de la tierra.

Después los padres ufanos.
 La ofrecen a sus criaturas.
Para que vele por ellas.
Y gocen de vida plena.

Se come bien y se bebe.
La marcha es lenta, muy dura.
Que hay que volver al camino.
“Pa” que otro milagro, surja.
En campos de Extremadura.
( Bruma )

SOÑANDO DESPIERTA


Sigo soñando despierta.
Que el Mundo se va a arreglar.
Y de pronto me doy cuenta.
Que desde que el Mundo, es mundo.
Se alimenta la maldad.
Todo lo fragua el dinero.

Nadie sugiere bondad.
Desde el rico, hasta el obrero
Todos queremos medrar.
Unos, con mucho trabajo.
Otros, pensando en robar.

El rico se guarda todo.
El pobre no puede dar.
Y el mundo gira  que gira.
Nunca deja, de girar.
Con las malas artimañas
Que gesta la humanidad.

Y ningún humano, apaña.
Siempre habrá desigualdad.
Aunque nos cuenten patrañas.
No nos dicen la verdad.

 A fe mía, nos engañan.
Pero lo mío es, soñar.
Soñar que el Mundo sonríe.
Soñar que rebosa, el pan.
Aunque mañana despierte.
Y la vida siga, igual.

( Bruma )