En alfombras de colores.
Convertimos nuestros años.
A veces muy luminosos.
Otras, de negro azulado .
Buscamos un colorido.
Con ansias hasta encontrarlo.
Pero no damos con él.
Cuando lo andamos, buscando.
Es la paleta, el pincel.
El que muestra nuestros rasgos.
Y una explosión de colores.
Que nuestros pasos, dejaron.
No te canses de pintar.
Aunque emborrones el cuadro.
Pintes bien o pintes mal.
O el caballete sea malo.
Es tu vida la que plasmas.
Son esos
años andados.
Y no cabe el retroceso.
Nunca se borra el pasado.
Ni tampoco, se restaura.
Mas no, quedará olvidado.
( Bruma )
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