SI TE DICEN QUE MORÍ

Si te dicen que morí.

Alegra te por mi muerte.

Todos hemos de morir.

Cuando el momento nos llegue.

Pregunta como viví.

Y como quedó mi suerte.

Te dirán que fui feliz.

Porque pude conocerte.

La vida no es cuanto vives.

Mas sí como la viviste.

Como cumpliste ilusiones.

La gente que conociste.

Si diste todo de ti.

Las vivencias que tuviste.

Si te abandonaste al otro

Original cual naciste.

Si es así marcha tranquilo.

Que tu estancia fue dichosa.

Y aunque te parezca ruin.

Viviste, de forma, honrosa.

( Bruma )

LA MENTIRA

Con el pasar de los años.

Me he vuelto muy descreída.

Ya no creo, en lo que veo.

Aborrezco la mentira.

Me lo están pintando blanco.

Y el negro, me lo destripa.

Yo no sé si es mi vejez.

Que mi sentir resucita.

Pero cojo a un mentiroso.

En la línea de salida.

Que hace gala del trofeo.

Sin la distancia, cumplida.

En esta recta cambiante.

Hasta puedo mentir yo.

Que la mentira me irrita.

Mas… soy cual vil pecador.

Me deshago de ese don.

Porque es otro quien me incita.

Nos mientes los gobernantes.

Los músicos y danzantes.

Nos miente el Papa, el prior.

Y hasta el cura de la ermita.

Unos mienten por rutina.

 Otros van, tras de la guita.

Que yo no persigo nada.

Mas la mentira, me irrita.

Y seguirá entre nosotros.

Mientras el Orbe, resista.

( Bruma )

ME QUEDA YA POCO TIEMPO

Temo que en muy pocos años

Tenga que llegar a vieja.

No por perder lozanía

Si, por perder la cabeza.

Dejar de saber quién soy

De no escribir cosas nuevas

Y no otear desde lejos.

El vaivén que trae y que lleva

Se tornará mi sonrisa,

Por otra sonrisa nueva.

Miraré pasar los días.

Desde una silla de ruedas.

Porque ya mis pies cansados.

No pisarán las veredas.

Me acordaré de lo antiguo.

Que lo nuevo aquí se queda.

De fulano y menganito.

De cuando iba a la escuela

Y del sermón que mi madre

Me daba “pa” que comiera.

Yo era mala comedora.

Mas como alumna fui, buena.

Arrastraba pocas chichas.

Hasta que parí a mis nenas.

Y me convertí en Leona.

Protegiéndolas a ellas.

Y en medio de esta sabana.

Voy llegando a ser abuela.

De una pequeña leoncita.

Que en pocas semanas llega.

No sé, si estaré a la altura.

O perderé la cabeza.

Por esta niña bendita.

Por esta feliz, proeza.

( Bruma )