LAS MADRES

Hay estrellas en el Cielo

Que brillan cual los Luceros.

Son el alma de las madres,

Que se alían con la Luna,

Y nos cuidan desde lejos.

Nos protegen nuestras vidas

También nos velan los sueños.

Viven nuestras alegrías.

Y lloran con tantos duelos.

Que nos depara la vida.

No te dejarán de lado,

Aunque a otro lado, se fueron.

Alza tus ojos al Cosmos.

Y las verás encendidas.

Para tu goce y recreo.

Todas responden a un nombre.

Que ellas mismas escogieron.

Madre, deciden llamarse.

Madre, repites muy quedo.

Que tú también serás madre.

En las campiñas, del Cielo.

Y te llamarán tus hijos.

Reclamando tu consuelo.

( Bruma)

SIMPLEMENTE MUJER

Quien duda que el Mundo gira,

Porque existe una mujer?

Elisa,  Carmen, Palmira…

Todas ellas pueden ser,

Quien llevan sobre sus hombros.

Los pilares del deber.

Y que la vida no acabe.

Por falta de un nuevo ser.

Ella no nace sumisa,

Y nunca, lo quiso ser.

Siempre mostró su valía.

Mas el varón no la ve.

 Piensa que es mero  juguete,

Que se creó para él,

Como objeto de deseo.

Y para calmar su sed.

Ella se siente invisible.

Ante un narcisista ser.

Que se fija en la envoltura.

Y el regalo no lo ve.

Ella mira en los adentros.

Ella nada como un pez.

No es Cenicienta de cuento.

Ni potada de un cartel.

Ella es universitaria,

Aunque no sepa leer.

Y una experta en las finanzas.

Sin de números saber.

De política no entiende.

 Ni necesita entender.

Que sabrán esos cofrades.

Que nos quieren defender.

Como somos las mujeres.

Dios nos libre del poder.

Y de sus sucios manejos.

En aras de la mujer.

Que libres hemos nacido,

Y libres, queremos ser.

( Bruma ) 

TIEMPOS DE CUARESMA

Aún recuerdo aquel paseo,

Paseo, de las acacias.

También llamado Lejío,

Que lejos del pueblo estaba.

Pero acacias si que había,

 y con olor, te embriagaban

En invierno un barrizal,

En  verano un polvicero.

Pero llega la cuaresma

 Y los amores inciertos.

 Se quedaron en el limbo,

de ese baile ahora desierto.

Era por eso el paseo,

Un cupido en el silencio.

Donde el amor se palpaba,

Sin querer y sin saberlo.

Allí se hilaban amores,

Cuando el salón se cerraba.

Que se deshilaban luego.

Cuando la tregua, se acaba.

Yo que pasaba de amor.

  Me metí en otra contienda.

Suspiraba por la casa.

 Que había tras una verja.

Con un jardín misterioso.

Y una mujer como dueña.

La casa estaría encantada.

Y una rosa sería ella.

Me sedujo el secretismo

Que esos hierros escondieran.

Pero en ese recorrido.

Dos pilones se entremezclan.

Con el amor y el encanto.

Y el recreo de las bestias.

Ahora luce ese paseo.

Oropeles por doquiera.

Esculturas y parterres.

Ya no existe polvareda.

Ni la casa misteriosa

Luce ya tras de su verja.

Ni lucen los dos pilones.

Ni ya se sacian las bestias

Ni se fraguan los amores

Porque el salón no se cierra.

Pero yo sigo soñando.

Con los tiempos, de Cuaresma 

( Bruna )

POR LAS CALLES COMO LOCA

Por las calles gritando  le llamaba.

Cayó, su corazón de pura roca.

Intuyendo que con otra, la engañaba

Por las callejas, le busca como loca.

Su latir con la pena desgajaba.

 Huyó a casa cual potro que desboca.

Su apostura febril, debilitaba.

 Derriba la pared luego, se enroca.

Se esconde detrás, de su armadura.

El llanto por sus ojos resbalaba

 Mojaba, las mejillas y su boca.

  

Ha  caído en un pozo, de  negrura.

  Ahora al Señor del Cielo, invoca.

Pidiendo que la dote, de alma pura

( Bruma )

LA LUZ DE TUS OJOS

Hoy vi la luz en sus ojos

El secreto en su mirada

Quise transitar por ellos

Hallé la puerta cerrada

Intuyo tras el portón

Hago ruido con la aldaba.

Oigo el crujir de un vestido

Y percibo el rezumar

De una piel muy perfumada.

Con un golpe, de nudillos,

Suave, como la alborada.

Llamo a su estancia, secreta

Me dice, no estoy vestida.

Te importa volver mañana?

Huelo a manzanilla fresca.

Que por el llavero escapa.

Y cuando me doy la vuelta...

Oigo decir despacito.

 Espérate… No te vayas…

( Bruma )

LAS ROGATIVAS DEL AGUA

Recuerdo que en mi niñez.

 En  periodos de sequía.

 Los Santos en procesión

Hacía los campos salían.

Y detrás el pueblo llano.

Cantando prerrogativas.

Para que cayera el agua.

Y engordasen las espigas.

Decían así…

Agua Señor, es agua, agua te pedimos.

Que se seca el trigo, la hierba no nace.

 Los animalitos se mueren de hambre...

No me se el nombre del Santo.

Que con las nubes trataba.

 Si se cumplía el milagro.

Si el cielo se encapotaba.

Si el agua por fin caía.

Si los trigos engordaban.

Y si la hierba nacía.

Y el animal se saciaba.

Lo que si tengo muy claro

Es que la gente devota

A los santos se aferraba.

Para pedir imposibles

Con cánticos de alabanza.

( Bruma )

LAS ACEITUNAS

En las gélidas noches del frío invierno.

Al llegar a, Diciembre.

 Se mataba el cerdo.

Y pasando los reyes,  las aceitunas.

Se llenaban las cestas,

Una, por una.

Con una vara larga, también, ordeño.

 Y  haces de paciencia,

Caían al suelo.

Agacha en la tierra, cerca la cesta.

Cuanto anhelo y trabajo.

Hasta verla llena.

Dabas vuelta al olivo, le dabas vueltas.

No quedaba ninguna sin que la vieras.

Llegaba la merienda tan deseada.

Y el asiento una piedra

Que dura estaba

Las viandas del cerdo.

Son tu  sustento.

Torreznos, asaduras, también morcilla.

Y Hogazas de pan casero.

Todo envuelto en el trapo

Te daba vida.

Termina la merienda de vuelta al tajo.

Con la tripa repleta y los pies sobre tierra.

 Duro, el trabajo.

A la media tarde cargan, las bestias.

  Costales de aceitunas con la tarea.

Sujetarlas al mulo. Ay ¡¡

Lo que cuesta.

A mitad del camino sembrao de piedras.

La carga se resiente

“Ties” que, parar la marcha.

  Recomponerla.

Se termina el camino, la noche es negra.

Las bestias al molino

 Solitas llegan.

En pila de ladrillos, la miés espera.

A que llegue la hora.

De la molienda

En la torba metidas, llegan brincando.

Y los jarros del oro,irán preñando.

las aceiteras.

( Bruma )

EL AMOR

Cuando el amor se presenta.

Con sus ardorosas llamas.

Abre tus puertas cerradas.

Tú  jubilosa le acoges.

Le cedes tu mejor cama.

Se aposenta en tu Pensil.

Se sienta en tu balconada.

y se queda por un tiempo.

Hasta que el fuego se apaga.

Y se convierte en pavesas.

Por el cosmos derramadas.

Se irá  buscando otro Lar.

Que muy pronto se amilana.

Te dejara sincopado.

Sin decirte que se va.

Y sin darte explicación.

De su partida excusada.

Se conduce, el bravucón.

  Cual damisela apocada.

Igual que vino se va.

Busca la puerta de atrás.

Huye en la noche cerrada.

Envuelto en capote negro.

Con su tizona envainada.

( Bruma )

ES FUENLABRADA UNA VILLA

Es Fuenlabrada una villa.

De gentes hospitalarias.

Yo diría, la que más.

En la Siberia, “tie” fama.

Dice un dicho muy antiguo.

Un cántico de alabanza.

Que entre Peloche y Herrera.

Era la más, destacada.

En Peloche, no hagas noche.

En Herrera, las que quieras.

Y en ”Fuenlabrá” de los Montes.

Las semanitas, enteras.

Destaca su Corpus  Cristi.

Con sus dulces de la tierra.

Y en sus altares dispuestos.

Hay  perfume a hierba fresca.

Que esparcida por el suelo.

Te hacía perder la cabeza.

Hay un rollo de Santana.

Y a santa Ana en una ermita.

Desde Antaño, se venera.

Y el mes de Mayo brillaba.

Con su aroma, a rosas frescas.

Y cánticos a María.

Que es su hija y madre nuestra.

Hay una fuente la Niña.

Por un tiempo castigada.

Y  conmutada su pena.

Luce en la plaza, galana.

Posando sobre agua fresca.

Que sus dos caños, derraman

Otra fiesta, las candelas.

Que candelaria, se llama.

Y  amadrina una mujer.

 Un dulce, le dio su fama.

Pues triunfó, gracias a él.

Y candelilla, se llama.

Una iglesia con su torre.

Que del Románico data.

Luce erguida muchos años.

Y desde lejos destaca.

Se venera, a la Asunción.

El recinto así se llama,

Y luce en su frontispicio.

Una imagen de la Virgen.

Con su manto azul de plata.

(Bruma )

EL FESTÍN DE NOCHE BUENA

Ya no se escuchan Zambombas.

Tampoco las Panderetas.

Ni se ensayan Villancicos.

Para amenizar, las fiestas.

Ponemos Belén y Árbol.

Nos mola importar maneras.

Acogemos tradiciones.

Y desdeñamos las nuestras.

La cena, luce impecable.

Y de viandas, repleta.

No nos faltará de nada.

Sobre el mantel de la mesa.

Mas nos falta el santo y seña.

De las canciones antiguas.

Que sonaban lisonjeras.

Y el evento, se desluce.

Pues no sabe a Noche Buena.

Y Jesús se empequeñece.

 Sin  cánticos de la tierra.

Y en la tibieza, perece.

( Bruma )

LOS MAGOS DE ORIENTE

Tres Regios Magos de Oriente.

A lomos de sus camellos.

Vienen a adorar a un Niño.

Atravesando el desierto.

Cargaditos de regalos.

Hacia belén van directos

Porque un Estrella los guía

Cuando pinta bruno el Cielo.

Han de venir muy cansados.

Con ese gran cargamento.

Largas jornadas de marcha.

Porque Belén, cae lejos.

Un siroco enloquecido

Soplando muy malos vientos.

Les ha derramado el Oro.

La mirra está por el suelo.

Y el Incienso evaporado.

Con el grueso de la arena.

Se termina confundiendo.

Mas las férreas Majestades

No se arredran con el viento.

Siguen el rastro del Ángel.

Y la estrella Matutina.

Aunque vaya el paso lento.

Iban caminando tristes.

Pues los regalos perdieron.

Y llegados al portal.

Junto a la madre de Dios.

Sus zurrones van, creciendo.

Todo el oro apareció

La mirra volvió a surgir.

Y cuando el Incienso ardió

El niño Jesús, alegre.

A los tres, les sonrió.

( Bruma )