En las gélidas noches de invierno.Junto al hogaril, descansa el abuelo.Remueve la lumbre, con unas tenazas.Y con la triste mecha, de un candil.Nos contaba cada noche un cuento.Todos los hermanos, hacen parapeto.El anciano preside un rincón,del lar cual un reyezuelo.En un sillón viejo con varios cojines.Simulando sus dotes de mando“pa” acolchar, su cuerpo.Hay escasa luz, se rumia el silencio.No se oye una mosca,ni el crepitar del fuego.Y comienza a salir el relato de las,mientes longevas del viejoNo se olvida nada, su senil cerebro.Y tú te imaginas como van saliendo.Las imágenes locas, del cuento.Como es su atuendo si hay ricos,ropajes, si harapos mugrientos.Si brilla la Luna, si está, bruno el Cielo.Si es linda la moza, si el doncel es feo.Y te lo imaginas, tal cual quieres verlo.Pero eso era antes tú, te hacías el cuento.Ahora lo destripan y verás el relato,como quieran ellos.Lucía Serrano Pozo.
( Bruma)
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